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在颉斯尔收回手之后，曾被他虚虚拢着的一点绿意忽而蓬勃旺盛起来，满的几乎要溢出的生命力也一并惠及了还有些虚弱的他，催促他的心脏一下又一下的有力跳动，催促他干瘪苍老的身躯重新舒展开褶皱的皮。
死亡在倒流。这生命力是如此热情，几乎要帮他再一遍回顾他的童年，但在中途被一种无形的东西束缚止住，流淌着的碎金色像融化的黄金，像瀑布里滔滔不绝的水，它从天穹倾斜而下，光芒璀璨却不刺目。
蜘蛛突然抽搐着蜷缩起节肢，腹部柔软的绒毛在星光里一步步消融，粘稠的花香在后退散去，露出清晰可见的街道——街道上开满了鲜花，柔软的花瓣、花蕊在寒风中摇曳着，然后极速枯萎凋谢，像一捧烧尽的碳火，无声坠落在地面上。
颉斯尔听见有人喃喃，有人低语。
他听见星星、听见不可思议，听见欢呼，然后感受到一点熟悉的伟力在轻颤的命运上游走，又回到他的面前，平静的“注视”着他。
他终于听见了有人在小声的赞美群星。
说什么呢？
为什么？
不为什么。
信仰神明不需要理由，劫后余生的人们在夜幕下欢呼雀跃，他们一扫之前的虚弱，他们拥抱，他们歌唱，他们不在乎为什么白日忽转黑夜，也不在乎为什么自己可以莫名通晓应当诉之于口的赞词——这是，伟大的、仁慈的群星告诉他们的，不是吗。
战争抛弃了他们。
但他们什么都没有做错。
好在还有存在愿意眷顾他们的虔诚，为他们投下一顾。
在众人的欢呼中，颉斯尔说不出话了。难以言喻的恐惧抓住他的心脏，他注视着面前虚无的空气，像是在和某种同样虚无的东西对视，命运？还是群星？还是两者都有？
谁也不能决定自己的命运，决定自己的信仰，庸庸碌碌，最后也不过是桌子上一推就倒的筹码，有价值的时候捏在手心爱惜，没价值的时候就肆意推出去甚至丢弃。
颉斯尔真的很想知道，也真的很想去问。
他想拽住老妇人衣领询问对方还记不记得战争教会曾经提供的帮助，他也想拉过孩子柔软的手掌耐心的问他为什么突然对另一位神明如此虔诚，又为什么能够突然通晓有关这位神明的一切——从名讳到颂词，足够完整。
但他知道，他只会得到类似于“仁慈”“眷顾”的答复，不会有一个人生出异议，这些人，这里的、切西贝尔的无数人，大概率只会觉得他奇怪，在如此昭然的神迹下仍有反心。
有人疑惑的喊他的名字：“颉斯尔·詹……”
他似乎在谨慎的斟酌措辞。
“……颉斯尔爷爷？”不知何时找到这里的青年站在风雪里，抬眼看着他，甚至向他伸出一只手，关心的问他，“您还好吗？有……伟大的意志引导我找到您，祂很担心您的安危。”
颉斯尔：……
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